Viaggio

Sono tornata. Da un viaggio in East Africa, quella della savana e dei leoni, degli alberi di acacia, dei cuccioli di elefanti nell'alba rossa del Kilimanjaro. Delle cittadine luride sulla strada per Mombasa, della costa swaihili dalle case immacolate e le bouganvillea. Di downtown Nairobi dall'anima sporca, coi diners vuoti e le strade piene di tipi loschi alle undici di sera. Della tenda di notte sotto le stelle e di giorno sotto l'arcobaleno. Dei masai che non sorridono mai, che camminano a Norok con le loro vesti rosse e i lobi allungati. Che cantano sommessi la sera e saltano quando sono contenti. Dei kikuyu che non sanno la differenza fra la L e la R e dicono I was eating my lice disturbed by the fries. Dei matatu colorati e pieni zeppi di persone a 30 scellini la corsa. Del traffico e dei venditori di cianfrusaglie ai semafori. Della shisha nei locali per espatriati. Dei passanti che se chiedi un'informazione insistono per accompagnarti a destinazione, e se non sanno la strada telefonano ai loro amici per chiedere a loro. Del mercato nero gestito dai somali e degli alberghi di lusso che mercanteggiano il prezzo delle stanze fino all'ultimo dollaro. Dei laghi di fenicotteri e dei chilometri e chilometri di strada sterrata senza vedere anima viva. Della Rift Valley, dei campi di the. Di un rinoceronte ferito, così grande, così nobile e così fragile. Delle iene che in realtà sono belle. Di un posto di pura bellezza e autentica eleganza che ho ritrovato intatto dopo quattordici anni, colmo di ricordi. Degli uccelli tristi. Delle zebre magiche. Delle cicale. Di un ostellino di Nairobi dove ho seppellito le mie scarpe e il mio passato. Del parco di Amboseli e delle sue piste di sabbia, che abbiamo percorso meticolosamente, che abbiamo conosciuto profondamente, che abbiamo posseduto integralmente. Che abbiamo amato terribilmente, come fosse l'ultima volta.